sábado, 26 de mayo de 2007

Ch. Baudelaire
LETANÍAS DE SATÁN
Oh tú, el Ángel más bello y asimismo el más sabio
Dios privado de suerte y ayuno de alabanzas,
.
¡oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!
.
Príncipe del exilio a quien perjudicaron,
y que, vencido, aún te alzas con más fuerza,
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¡oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!
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Tú que todo lo sabes, oh gran rey subterráneo,
familiar curandero de la angustia del hombre,
.
¡oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!
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Tú que incluso al leproso y a los parias más bajos
sólo por amor muestras el gusto del Edén,
.
¡oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!
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Oh tú, que de la Muerte, tu vieja y firme amante,
engendras la Esperanza - ¡esa adorable loca!
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¡oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!
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Tú que das al proscrito esa altiva mirada
que en tormo al cadalso condena a un pueblo entero,
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¡oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!
.
Tú que sabes la guarida donde en tierras lejanas
el celoso Dios guarda toda su pedrería,
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¡oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!
.
Tú cuyos claros ojos, saben en qué arsenales
amortajado el pueblo duerme de los metales,
.
¡oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!
.
Tú, cuya larga mano disimula el abismo
al sonámbulo errante sobre los edificios,
.
¡oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!
.
Tú que, mágicamente, ablandas la osamenta
del borracho caído al pie de los caballos,
.
¡oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!
.
Tú que, por consolar al débil ser que sufre,
a mezclar nos enseñas azufre con salitre,
.
¡oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!
.
Tú que imprimes tu marca, ¡oh cómplice sutil!,
en la frente del Creso vil e inmisericorde,
.
¡oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!
.
Tú, que en el corazón de las putas enciendes
el culto por las llagas y el amor a los trapos
.
¡oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!
.
Báculo de exiliados, lámpara de inventores,
confidente de ahorcados y de conspiradores,
.
¡oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!
.
Padre adoptivo de aquellos que, en su cólera,
del paraíso terrestre arrojó Dios un día,
.
¡oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!
.
ORACIÓN
¡Gloria y loor a ti, Satán, en las alturas
del Cielo donde reinas y en las profundidades
del Infierno en que sueñas, vencido y silencioso!
Haz que mi alma, bajo el Árbol de la ciencia,
cerca de ti repose, cuando, sobre tu frente,
como una Iglesia nueva sus ramajes se expandan.

viernes, 25 de mayo de 2007

D. Rosenmann-Taub

DISOLUCIÓN Y ÉXODO
LXIII
Cómo me gustaría ser esa oscura ciénaga,
libre de lo de ayer, qué alivio, oscura ciénaga,
dejar correr el tiempo. ¡La más oscura ciénaga!
.
Cómo me gustaría jamás haber nacido,
libre de lo de ayer, jamas haber nacido,
dejar correr el tiempo, jamás haber nacido.
.
Cómo me gustaría lograr morirme ahora,
libre de lo de ayer, lograr morirme ahora
dejar correr el tiempo, lograr morirme ahora.
.
Cómo me gustaría rodar por el vacío,
libre de lo de ayer, rodar por el vacío,
dejar correr el tiempo, rodar por el vacío.
.
Cómo me gustaría ser el cero del polvo,
libre de lo de ayer, ser el cero del polvo,
dejar correr el tiempo, ser el cero del polvo.
.
Para no cavilarme, para no volver nunca,
Dios mío, yo creyera en Ti para no ser.
Cavílame en tu nada, no me hagas volver nunca.
¡Dios mío, yo creyera para nunca creer!
.
Cómo me gustaría ser esa oscura ciénaga
sola bajo la lluvia
¡cómo me gustaría ser esa oscura ciénaga
sola bajo la lluvia!
.
Dicen que fue la muerte la causa de la vida,
y la vida -¿la vida?- la causa de la muerte.
Pero, ahora, mi muerte la causa de mi vida.
.
Yo qué: furgón deshijo -destello- de la muerte.
¿Me repudias, ovario, por ímprobo deshijo?
Me has arrastrado al éxodo tan candorosamente
.
que tu candor me duele -ultrajante alarido-,
que tus lianas me duelen -dignas uñas lumbreras-:
cómo me gustaría jamás haber nacido,
.
cómo me gustaría ser esa oscura ciénaga,
libre de lo de ayer, que alivio, oscura ciénaga
dejar correr el tiempo. ¡La más oscura ciénaga!
.
cómo me gustaría rodar por el vacío:
la más oscura ciénaga sola bajo la lluvia.
Cómo me gustaría olvidarte, Dios mío.
Cavílame en tu nada. ¡No me hagas volver nunca!

miércoles, 23 de mayo de 2007

A. Pizarnik
EXILIO
Esta manía de saberme ángel,
sin edad,
sin muerte en que vivirme,
sin piedad por mi nombre
ni por mis huesos que lloran vagando.
¿Yquién no tiene un amor?
¿Y quién no goza entre amapolas?
¿Yquién no posee un fuego, una muerte,
un miedo, algo horrible,
aunque fuere con plumas,
aunque fuere con sonrisas?
Siniestro delirio amar a una sombra.
La sombra no muere.
Y mi amor
sólo abraza a lo que fluye
como lava del infierno:
una logia callada,
fantasmas en dulce erección,
sacerdotes de espuma,
y sobre todo ángeles,
ángeles bellos como cuchillos
que se elevan en la noche
y devastan la esperanza.

lunes, 21 de mayo de 2007

Henri Michaux
MI VIDA
Te vas sin mí, vida mía.
Ruedas,
mientras yo espero dar un paso todavía.
Siempre libras la batalla en otra parte.
De ese modo, me abandonas.
Nunca te he seguido.
Nada claro vislumbro en tus ofrecimientos.
Lo muy poco que ansío, nunca lo traes.
A causa de ese olvido, ¡es tanto a lo que aspiro!
A tantas cosas, casi al infinito...
A causa de ese poco que falta, que tú nunca traes.
***
LOS QUE FUI
Estoy habitado; hablo a los que fui y los que fui me
hablan. Experimento a veces la molestia de sentirme
extranjero. Los que fui constituyen ahora toda una
sociedad y acaba de ocurrirme que ya no me entiendo
a mí mismo.
-¡Acabemos! - les digo -. Yo he ordenado mi vida,
no puedo ya prestar oídos a vuestros discursos.
Que cada cual se tome su trozo de tiempo: vosotros
habéis sido, yo soy. Yo trabajo, escribo una novela.
Comprendedlo. Y mandaos mudar...
-¡Publícame, por favor!... - me espeta uno.
-¡Vaya!... ¡Hay cada pobre loco en mí
Vosotros vivisteis un año, dos años a lo sumo, en
común en mi pellejo y ahora queréis venir a dominarme,
a mí, que soy.
-Yo no quiero morir - dice uno que fui.
"Yo no quiero morir", y es sin embargo un escéptico.
Es así como uno se deja engañar. Y es también
así como se pierden tantas oportunidades. Se tiene el
deseo de escribir una novela y se escribe sobre filosofía.
Nunca se está solo en su pellejo.
Be Bang, Roberto Matta

MI CEREBRO SE LLAMA FÉRETRO
Mi cerebro se llama féretro por la E
de eternidad, se llama dalia
de velorio, galaxia
por el big-bang, está compuesto
de 80 circunvalaciones, Safo
y Catulo a la vez, como
cualquier otro cóndor concupiscente
ciego de ver y de transver, y orejas,
unas trescientas mil orejas.
Pensándolo bien hoy es 21,
jueves 21, Matta
estará pintando allá en Tarqüinia,
¿qué estará pintando Matta? Figúrate
una mosca irreal a escala
de Dios, ¿todo está hueco,
indiscutiblemente todo está hueco?

Gonzalo Rojas

viernes, 18 de mayo de 2007

Teresa Wilms Montt

Gota tras gota de un bloque de nieve que se deshace al calor de un fuego lento, dejo en las páginas que escribo a diario, sangre de mi vida. ¡Me muero! ¿Estoy muerta ya?
Extraño mal que me roe, sin herir el cuerpo va cavando subterráneos en el interior con garra imperceptible y suave.
¡Me muero!
¿De qué?
Hace ya cuatro meses que ajena al mundo me he encerrado en el aro del misterio y éste se estrecha por momentos a mi cuello cubriéndome de luz la cabeza y de noche el corazón.

jueves, 17 de mayo de 2007

A. Rimbaud

El primer estudio del hombre que quiere ser poeta es su propio conocimiento total. El busca su alma, la analiza, la tienta, la comprende. Desde que la conoce, debe cultivarla; esto parece simple: en todo cerebro se cumple un desarrollo natural, ¡tantos egoístas se declaran autores; hay tantos otros que se atribuyen su progreso intelectual! pero se trata de hacer el alma monstruosa; a semejanza de los compra-chicos, ¡y qué! Imagínese un hombre que se injerta verrugas en la cara y las cultiva.
Digo que es preciso ser vidente, hacerse vidente. El poeta se hace vidente por un largo, inmenso y razonado desarreglo de todos los sentidos. Todas las formas de amor, del sufrimiento, de la locura; él busca por sí mismo, agota en sí todos los venenos para no guardar de ellos sino las quintaesencias. Inefable tortura para la que tiene necesidad de toda la fe, de toda la fuerza sobrehumana por la que llega a ser entre todos el gran enfermo, el gran criminal, el gran maldito -¡y el supremo sabio! - ¡Pues llega a lo desconocido! ¡Puesto que ha cultivado su alma, ya rica, más que ninguno! llega a lo desconocido y, cuando enloquecido termine por perder la inteligencia de sus visiones, ¡él las ha visto! ¡Que reviente en su salto por las cosas inauditas e innumerables; vendrán otros horribles trabajadores; empezarán por los horizontes donde el otro se ha hundido!

martes, 15 de mayo de 2007

J. L. Borges

HE COMETIDO EL PEOR DE LOS PECADOS
He cometido el peor de los pecados
que un hombre puede cometer.
No he sido feliz. Que los glaciares
del olvido me arrastren y me pierdan,
despiadados.
Mis padres me engendraron para el juego
arriesgado y hermoso de la vida,
para la tierra, el agua, el aire, el fuego.
Los defraudé. No fui feliz. Cumplida no fue
su joven voluntad. Mi mente se aplicó
a las simétricas porfías del arte, que
entreteje naderías.
Me legaron valor. No fui valiente.
No me abandona. Siempre está a mi lado
la sombra de haber sido un desdichado.

V. Huidobro

En literatura me gusta todo lo que es innovación.
Todo lo que es original.
Odio la rutina, el cliché y lo retórico.
Odio a las momias y los subterráneos de museo.
Odio los fósiles literarios.
Odio todos los ruidos de cadenas que atan.
Odio a los que todavía sueñan con lo antiguo y piensan
que nada puede ser superior a lo pasado.
Amo lo original, lo extraño.
Amo lo que las turbas llaman locura.
Amo todas las bizarrías y gestos de rebelión.